Callejon de Estambul

Te salió el tiro por la culata... aún te quema en el bolsillo el arma homicida y caminas sin rumbo por calles que no son tuyas. Veterano sin guerras miras a tu alrededor e intentas reconocer la ciudad donde tu misión se volvió imposible... pero no te reconoces en nada.

La calle es oscura y fría. Claro también existen calles oscuras y frías en aquello que sueles llamar hogar. De pronto te das cuenta. Esa oscuridad no te nubla la visión, la calle puede verse transparente en toda su extensión. No tienes frío. Estas no son las calles de tu hogar.

Igual caminas por tus no-calles ¿Se puede hacer otra cosa cuando se quieren dejar cosas detrás? Tu mente sigue el mismo desvío. ¿Que rumbos toma el pensamiento cuando quiere desaparecer?

Piensas en ella. En qué pensaría de ti. En cómo sabría ignorar lo que has hecho porque tú no podrás hacerlo. Nunca te pidió ni reclamo nada, recibiste todo libre de cuentas finales, como si ella supiera cuanto es que las odias y cuanto...

No puedes desviarte tanto. "Esa calle es peligrosa" recuerdas y, sin mayores referentes sobre calles ajenas, decides hacerle caso. Como siempre, piensas qué tiene mas valor en este momento, si la billetera o tu celular y, como ya sabes, decides cuidar el segundo. En el otro bolsillo, la culata aún caliente.

¿Saciaste tu sed? No se puede saciar la sed cuando se bebe sólo por manía. No se puede saciar así una sed que no se forma en la garganta. Esperas...

¿No te habías dado cuenta verdad? ¿No te percataste que ya se estaba yendo? ¿No entendiste sus movimientos, tanto ajetreo del final? Si hubieras estado en tu sitio lo hubieras leído a la perfección. Te sientes menos en tu sitio que cuando estuviste al otro lado del mundo.

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Volvimos al escribir por escribir :D, que pena que no tenga final.